Ya la vida te es ajena
ahora
después de enfrentarte
a la velocidad del tren.
Fue en esa vieja estación
gris
de los ferrocarriles,
en ese trozo
de recuerdos subterráneos
tan familiar
para nosotros,
tan común.
Hermano
fuiste valiente como pocos
tú decidiste
y nadie más
el momento exacto
el instante decisivo
tu último segundo.
Pobre no
bello hermano
que la naturaleza fracasó,
alma de corazón desnudo
cabeza de relámpago
noble ser
de incandescente nervio
forjado.
Debían ser las siete
de la tarde
hablaste conmigo
-con todos-
unas horas antes,
pero nadie te reveló nada
supongo.
No hubo ninguna luz
ningún camino
solo el silencio
antes de partir
y la voz apagada
de tu sufrimiento
que se fundió en un grito
aquella tarde
en el túnel oscuro,
junto al andén.
Después,
el escalofrío,
la indiferencia
la muerte silenciosa y distante
y el «no volver a verte»
nunca más.
Fue un miércoles
de marzo
antes de tus
cuarenta,
en nuestra estación
en nuestra casa.
Tu casa.

Les Fonts, 23 de mayo de 2016